Coimbra (KAP)

Há silêncios que parecem paz. Outros parecem medo. E há ainda aqueles, mais perigosos, que não parecem coisa nenhuma, porque ninguém sabe já se o Reino está a respirar devagar ou se simplesmente se esqueceu de respirar.

Desde o discurso de SMR José Pacheco, no passado dia 8 de abril, a Praça Pública de Portugal tornou-se uma coisa estranha. Não é bem uma praça; é mais um largo com memória. Ali, onde antes se juntavam vozes, acusações, respostas, risos, insultos, ameaças finas, sermões grossos e aquela velha mania portuguesa de discutir até a sombra das palavras, agora quase nada se ouve. Não se vê ninguém pelas ruas. Não se vê quem comente. Não se vê quem conteste. Não se vê quem pergunte. E quando um Reino inteiro deixa de perguntar, convém não aplaudir demasiado depressa.

Portugal sempre foi pequeno em pedra e enorme em ruído. Uma frase lançada na Praça Pública bastava para trazer meio Reino à janela. Um decreto mal escrito acordava nobres, plebeus, escribas, soldados, viúvas, primos e inimigos que juravam não se importar. Havia quem falasse de leis sem as ler, quem lesse leis sem as entender, e quem as entendesse apenas para as torcer melhor. Mas havia vida. Desordenada, venenosa, teatral, sim. Vida, ainda assim. Hoje, o que há é chão.

O Real Paço da Ribeira também não ajuda a dissipar a sensação. Depois do grande discurso do dia 8, esperava-se movimento, ou pelo menos sombra de movimento. Um Reino em guerra costuma produzir passos, portas abertas, mensageiros a entrar e sair, ministros fingindo pressa, conselheiros perdidos em pergaminhos, servidores a carregar tinta como se carregassem destino. Mas o Paço parece ter aprendido a arte de parecer fechado mesmo quando devia estar aberto.

Na Corte dos Nobres, que ainda costumava dar algum sinal de vida, não se vê verdadeiro movimento desde finais de março. Pior ainda nas Cortes Gerais. Ali, onde a Carta Magna coloca a união das vozes do povo, da nobreza e do clero, não se vê movimento desde o verão passado. O Tribunal Régio não fica atrás. Também ali o verão passado parece ter sido a última vela acesa com alguma convicção. E depois há a Real Chancelaria ou melhor, há o edifício, o nome, a poeira e a paciência dos que ainda fingem que aquilo existe. Dois anos sem que se veja sequer uma luz acesa.

Enquanto isso, lá fora, as penas continuam a trabalhar. Agora foi Valência quem falou. No comunicado assinado no Palácio Real de Valência, no décimo segundo dia do quinto mês de 1474, o Rei Socrate De La Rojas reafirmou a posição da Coroa Valenciana sobre a guerra que consome Portugal. Recordou o ataque da O.N.E. aos portos valencianos em outubro passado, falou da expulsão dos Semper Fidelis, confirmou a ativação do Artigo V da Liga Ibérica por Castela e Leão, e declarou que Valência mantém há meses contactos constantes com a Coroa Portuguesa e com o Condado de Lisboa, a quem prestou apoio estratégico, logístico e de inteligência.

Disse ainda que os seus exércitos marcham agora com os aliados da Liga Ibérica e da Coroa de França, e chamou o povo valenciano a preparar-se para o que descreve como apenas o começo. É curioso. Valência fala da guerra portuguesa com mais detalhe do que Portugal. Valência explica contactos, apoios, inteligência, logística, alianças, preparação produtiva, esforço militar e deveres futuros. A França fala. Castela fala. Aragão fala. A Catalunha fala. Valência fala. E em Portugal, onde a guerra entra pelas portas, pelas estradas, pelos portos e pelas feridas, a Praça Pública continua vazia.

Não se sabe, é verdade, se esta é a calma que precede a tempestade. Talvez os generais estejam a reagrupar. Talvez as tropas estejam a deslocar-se sem ruído. Talvez os exércitos estejam a lamber feridas, contar homens, coser carne, remendar botas e esperar a próxima ordem. Talvez o silêncio militar seja estratégia, e não abandono. Talvez alguém diga que, em tempos de guerra, nem tudo deve ser público. Naturalmente, ninguém pediria ao Rei que desenhasse os movimentos de tropas na parede da taberna.

Talvez amanhã se descubra que era tudo preparação. Que os generais se moviam, que os mensageiros corriam, que os ministros decidiam, que as Cortes respiravam por alguma fresta secreta. Portugal tornou-se um Reino cheio de talvezes, mas o silêncio político é outra coisa, e nenhum Reino deve habituar-se a governar às escuras.

Porque quando um aliado estrangeiro anuncia que há meses mantém contactos com a Coroa Portuguesa e com Lisboa, e ainda assim o Reino nada sabe pela boca das suas próprias instituições, o problema já não é apenas silêncio. É substituição. Outros contam por nós aquilo que os nossos deviam explicar. Outros dão forma pública ao que aqui fica fechado.

Não sei se é a calma que precede a tempestade. Sei apenas que Portugal nunca ouviu tanto silêncio.

Brigal para a KAP de PORTUGAL.


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Coimbra (KAP)

Alguns silêncios descansam. Alguns silêncios esperam. E depois há o silêncio do Paço da Ribeira, que tem o estranho talento de chegar depois dos acontecimentos e ainda assim tentar parecer prudência.

Desde o editorial de 9 de abril, a guerra não parou para respeitar o discurso régio. O mapa mexeu-se, os aliados falaram, os soldados partiram, os comandos mudaram, as estradas mudaram de mãos, e o Rei de Portugal voltou àquilo que melhor sabe fazer quando a realidade se torna incómoda: permitiu que outros escrevessem no seu lugar.

No terreno, a primeira resposta ao grande pergaminho de 8 de abril veio da Guarda e do Crato. Por duas vezes, os exércitos da O.N.E. avançaram da Guarda em direção ao Crato. Por duas vezes, as forças francesas ali presentes, lideradas por Miramaz, antigo Grande Almirante de França, e por Mogi, recuaram. Não uma vez, o que poderia sempre ser chamado de cautela por quem gosta de polir as palavras. Duas vezes. E quando a retirada se repete, deixa de ser apenas prudência militar. Torna-se uma sentença escrita no chão.

A tentativa vinda de Osma também não correu muito melhor. Uma força comandada por Nessia, antiga Marechal de França, sob bandeira castelhana, tentou avançar em direção ao Crato. Foi detida. Depois perseguida. Depois obrigada a fugir. Alguns precisam de longos tratados para compreender o estado de uma guerra. Eu, por vezes, contento-me com esta imagem: uma antiga Marechal francesa, vestida de Castela, a tentar entrar por Portugal e a sair mais depressa do que entrou.

Entretanto, a Guarda foi recuperada pelos exércitos da O.N.E. e encontra-se agora sob o Condado de Coimbra. Viseu foi declarada cidade livre por Coimbra, mas talvez o facto mais importante destes dias não esteja nas pedras da Guarda, nem às portas do Crato, nem no estatuto de Viseu. Está nos homens que começaram a partir.

As forças francesas na região estão a desfazer-se por dentro. Diz-se que cerca de vinte e cinco soldados franceses tomaram o caminho de casa, tanto da força estacionada em Valladolid como da força presente no Condado de Lisboa. Chamem-lhe deserção, chamem-lhe cansaço, chamem-lhe a fadiga de uma cruzada que parecia eterna no pergaminho e pesa muito na estrada. O nome importa menos do que o movimento. Quando os soldados partem em número suficiente para serem notados, a guerra não começa apenas a perder terreno. Começa a perder crença.

E quando uma guerra começa a perder crença, aparecem comunicados. França publicou um novo apelo aos seus voluntários em Portugal. O Condestável Wayllander de Leffe-Miras agradeceu-lhes os sacrifícios, falou dos feridos, prometeu que a Coroa não abandonaria as suas forças e anunciou reforços. Até aqui, nada surpreendente. Todos os reinos gostam de prometer que a muralha ainda está de pé precisamente no momento em que a luz começa a aparecer entre as pedras.

A parte reveladora veio depois: falou de um “vazio operacional” causado pela retirada súbita do seu antecessor, e a coordenação temporária das forças francesas na frente portuguesa foi confiada ao General White de Tiallaz. Estas palavras não devem ser passadas por alto. “Vazio operacional” não é a música da vitória. “Retirada súbita” não é uma marcha triunfal. “Chegam reforços” não se escreve quando o que existe é suficiente. E “a Coroa não abandonará as suas forças” só precisa de ser dito quando alguém, algures, começou a temer exatamente isso.

A linguagem francesa também se tornou febril. Já não fala apenas de ajudar Lisboa ou de combater uma força inimiga. Fala de uma cruzada contra o mal, de animais sem Deus nem alma, de ratos encurralados atrás de muralhas. Paris, naturalmente, escreve como Paris quer. Mas Portugal deve reparar no detalhe: quanto mais outros reinos transformam a nossa guerra num sermão universal, menos português se torna o seu centro. E quanto mais o Rei de Portugal permanece em silêncio, mais fácil se torna para os aliados explicarem Portugal em voz alta.

Aragão também se juntou ao coro. A 14 de abril, reconheceu a declaração de estado de guerra de Castela e Leão, a invocação do Artigo Cinco da Liga Ibérica, o apelo às hostes, a preparação de recursos e a mobilização de voluntários. A 17 de abril, a Coroa aragonesa voltou à pena, desta vez com mais forma e mais peso: chamou os seus nobres ao Auxilium, ofereceu ajuda económica e declarou-se pronta a colaborar na manutenção do prestígio e da força dos exércitos aliados. A frase subjacente é simples: se um membro da Liga Ibérica é tocado, a Liga responde unida.

Muito bem. Castela falou. A Catalunha falou. França falou. Aragão falou duas vezes. Até o vazio operacional francês encontrou um nome e um substituto. E o Rei de Portugal? Nada. Nenhuma nova declaração. Nenhum esclarecimento ao Reino. O Rei ficou no dia oito. Talvez o palácio esteja à espera de um momento melhor. Talvez espere pelo próximo comunicado francês que chame vitória à retirada, pelo próximo selo aragonês que chame ordem à confusão, pelo próximo juramento castelhano que chame defesa à dependência, pela próxima palavra grande que esconda a próxima pequena perda. É uma técnica antiga: deixar a poeira assentar e depois fingir que a poeira era o plano. Mas o Reino já viu poeira a mais.

Pacheco queria ser o Rei da resistência. Neste abril, começa a parecer apenas o Rei que observa a resistência dos outros, a retirada dos outros, a escrita dos outros, os reforços dos outros, os medos dos outros e as deserções dos outros. Com uma diferença: os outros movem-se, mas Portugal paga o mapa. Não é preciso repetir o passado para compreender o presente. Desde 9 de abril, o que aconteceu basta. O Crato respondeu. Osma respondeu. A Guarda respondeu. Viseu respondeu. Paris respondeu. Aragão respondeu. Até os soldados franceses responderam, alguns com os pés virados para casa. Só o Rei de Portugal continua sem resposta.

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