A Venezia (AAP) - Esistono città che sanno morire. Bruciano, gridano, si sente in lontananza il fragore delle loro campane, e questo, in fondo, è una consolazione, perché somiglia ancora a una fine. Venezia, invece, non sa morire. Ed è forse questo il suo vero tormento.

Ogni mattina le porte sono al loro posto. Le mura non si sono spostate di un dito durante la notte, come se montassero da sole una guardia che nessuno ha mai chiesto loro. I palazzi sono in piedi, docili, quasi affabili nella loro immobilità. Da qualche parte un funzionario intinge la penna e comincia una lettera che forse non finirà mai. Un altro, in una stanza vicina, attende una risposta che ha smesso da tempo di avere un senso. Un terzo sfoglia un registro dove i nomi si sono fissati come insetti nell'ambra. E sopra questi gesti minuscoli, il silenzio, quel silenzio particolare delle città troppo grandi per il numero di anime che contengono. Perché per quanto si cerchi, non si trovano in tutta la capitale che sessantuno abitanti. Sessantuno.

Bisognerebbe contarli due volte. Non per diffidenza, ma perché in un luogo simile un uomo che si assenta tre giorni basta a dare l'illusione che metà della città si sia dissolta nell'aria della sera. Eppure, non ci si inganni: Venezia non è indifesa. Ha anzi, a sua protezione, tre eserciti interi. Alle porte veglia Dies, The Revenge, agli ordini di Donpeppe, uomo di cui si immagina abbia finito per confondere il proprio volto con quello della muraglia che sorveglia. All'interno attende la Landsknecht Armee, Regina Oriente, comandata da Darklanace, in un cortile dove l'eco dei passi risuona più forte delle voci. E di nuovo alle porte, come un doppio inutile e rassicurante, si trova BLUTMOND, sotto Desdemona. Tre eserciti. Non si chiede loro di vincere. Non si chiede loro nemmeno di combattere. Si chiede loro soltanto di attendere, e questo, alla lunga, diventa un mestiere a sé stante, forse l'unico mestiere vero che sopravvive qui.

C'è in questa disposizione qualcosa che potrebbe quasi toccare il sublime: per ogni abitante, una frazione di esercito intero veglia, giorno e notte, senza riposo né vero avvicendamento. Ma contro chi? Ecco la domanda che nessuno, in questo paese di porte e sigilli, pensa più a porre a voce alta. Perché il nemico, qui, non sorge necessariamente dalle colline lontane. Può benissimo presentarsi con garbo, cappello in mano, e chiedere il permesso di entrare. Il passaggio stesso è diventato, a Venezia, un affare di Stato. I confini restano chiusi, e chiunque voglia varcare la soglia deve inoltrare la propria richiesta alle autorità competenti, e poi attendere.

Attendere: ecco l'unico verbo che questa città coniuga con certezza. Ventiquattro ore. Se, trascorso questo termine, non è giunta risposta alcuna, il silenzio stesso vale rifiuto. Curiosa giustizia, dove l'assenza di parola ha valore di sentenza. Lo straniero che si avvicina ai bastioni non trova dunque una città: trova un'anticamera. Alle sue spalle il mondo continua forse il suo movimento ordinario; davanti a lui, nulla si muove, nulla si muoverà, ed è proprio questa immobilità a somigliare tanto a una minaccia.

E allora si attende. I soldati attendono sui merli, i magistrati attendono nei loro uffici tappezzati di fascicoli ingialliti, gli eserciti attendono senza nemmeno sapere cosa attendono. E da qualche parte, nelle alte sale del potere, potrebbe darsi che qualcuno attenda, a sua volta, che un altro si decida finalmente a decidere. Così i giorni scorrono, identici, levigati come ciottoli dallo stesso gesto ripetuto. E la Repubblica, tuttavia, continua a esistere, con un'applicazione quasi soprannaturale, come quegli orologi di cattedrale che suonano ancora l'ora molto tempo dopo che gli ultimi fedeli hanno lasciato la navata.

Il consiglio, dal canto suo, non vacilla. Il conte Aldobrando siede ancora al proprio posto, immutabile. Oriente è là. Donnaginestra veglia sul commercio, Amantir sulla giustizia, Fressen sulle finanze, Darklanace sulla procura, Uggya sulle miniere, Lutetiae sulla parola pubblica. La macchina gira ancora, tutti gli ingranaggi al loro posto, con quel rumore sordo e regolare dei meccanismi che si è dimenticato di fermare. Ma si tenda l'orecchio ai corridoi, e si scopre che alcune porte si aprono su un silenzio più vecchio degli altri, un silenzio quasi geologico.

L'ufficio degli alti dignitari, questo sì, ha ancora parlato il 6 settembre, un'eternità recente. La diplomazia taceva dal 28 agosto. Il portavoce, dal 22. Le miniere non dicevano più nulla dal 31 luglio. I giuramenti dei sindaci risalivano al 12 luglio. L'araldica si era addormentata il 21 giugno. E i decreti, i decreti stessi, questi testi destinati a dettare il movimento del mondo, avevano reso il loro ultimo respiro il 27 aprile, come un vecchio che chiude gli occhi a metà di una frase incompiuta.

Bisogna scendere ancora più in basso per toccare il fondo vero del silenzio. L'ufficio di assistenza ai cittadini risale a giugno 1474. La procura, ad agosto 1473. Il Palazzo di Giustizia, a gennaio 1472. E le leggi stesse, le leggi che ancora, in teoria, reggono la vita di questa città, portano la data di un'ultima parola pronunciata nel maggio 1471. Si sarebbe quasi tentati di credere che i morti, qui, continuino a occupare le proprie cariche con uno zelo che i vivi non hanno più. Ma sarebbe un'offesa fatta ai morti: essi, almeno, hanno smesso di pretendere di attendere qualcosa. A Venezia, tutti attendono ancora. È diventato, più di un'abitudine, un modo di essere al mondo, forse l'unico che resti possibile.

Si attende il nemico che non viene. Si attende il messaggero che non arriva mai del tutto. Si attende il permesso, la risposta, la decisione successiva. Si attende che i confini si aprano, e un istante dopo si attende che restino chiusi. Si attende che gli eserciti partano, poi si attende che tornino, senza sapere bene se siano mai partiti. E quando nulla, assolutamente nulla accade, ciascuno trova in questo nulla una sorta di conforto: almeno, ci si dice, nulla è accaduto. È così che gli anni, a forza di non portare nulla, finiscono per solidificarsi in mura più alte delle prime. La capitale non è più soltanto cinta di pietra: è cinta di decreti antichi, di procedure, di precauzioni inutili e di sentinelle fedeli a ordini che nessuno ricorda più di aver impartito. Perfino la morte, in un luogo simile, non basta a porre fine all'attesa: il decreto prevede ancora che un uomo morto in combattimento, se ha violato qualche disposizione, possa essere sottoposto a processo e a condanna postumi, come se la giustizia stessa rifiutasse di lasciar andare chicchessia senza un ultimo modulo.

Bisogna, nonostante tutto, riconoscere a Venezia una costanza ammirevole: qui, perfino i morti possono ancora essere citati a comparire.

Scende la sera, uguale a tutte le altre sere. I tre eserciti restano immobili al proprio posto. I soldati guardano le strade vuote con quell'attenzione particolare che si riserva alle cose di cui si sa, in fondo, che non verranno. Le porte restano chiuse. Nelle case, quarantasei abitanti proseguono le loro occupazioni minuscole e necessarie. Forse un mercante abbassa la saracinesca della sua bottega. Forse un uomo torna a casa con un passo che nessuno sente. Forse una donna, alla finestra, guarda scendere la notte sui tetti, senza sapere bene cosa speri di vedervi apparire. E forse, molto lontano, su una strada che nessuno sguardo può più distinguere, qualcosa finalmente si avvicina.

Un esercito. Un messaggero. Uno straniero portatore di una notizia. O nulla.

Ed è quest'ultima parola, tra tutte, la più terribile. Perché a forza di attendere, non si sa più bene se Venezia tenga le sue porte chiuse per impedire che qualcosa entri, o per impedire che coloro che ancora vivono al suo interno scoprano che non c'è più nulla, fuori, da attendere.

Domani mattina, tuttavia, le sentinelle riprenderanno il loro posto, come sempre. I tre eserciti saranno ancora là. I quarantasei abitanti pure, uguali a se stessi. Qualcuno, da qualche parte, formulerà forse una richiesta di passaggio. Qualcuno la esaminerà con la serietà che si riserva agli affari di Stato. Qualcuno attenderà la risposta. E Venezia, fedele alla propria natura profonda, continuerà a non fare nulla — con una pazienza ammirevole, con una disciplina perfetta, con quella particolare ostinazione dei luoghi dove il tempo, a forza di non servire a nulla, ha finito per diventarne l'unico e vero carceriere.

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Dino per la KAP, Agenzia della Terra in Mezzo

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À Genève (AAP) - La critique de l’organisation de l’Église aristotélicienne, récemment publiée dans nos colonnes, n’est pas restée sans réponse.

À lire Ecclesia Sedem Tenens

Le propos avait notamment interrogé la multiplication des charges, des nominations, des juridictions et des dignités ecclésiastiques, jusqu’à suggérer que l’institution semblait parfois davantage préoccupée de tenir les places que de remplir les âmes. Le Cardinal Doyen du Sacré Collège, Francesco Maria Sforza, a souhaité répondre à cette lecture.

Sous le titre Ecclesia Animarum Custos, le prélat défend une conception radicalement différente de cette architecture institutionnelle. Selon lui, les titres, les sceaux, les chancelleries et les juridictions ne constituent pas les ornements d'une puissance temporelle, mais les instruments destinés à garantir la continuité de la Foi, la validité des Sacrements et la légitimité de la charge pastorale.

Le Cardinal reconnaît toutefois une difficulté que l'Église ne cherche pas à dissimuler : la crise des vocations et l'impossibilité de maintenir partout une présence cléricale aussi dense qu'elle le souhaiterait. Mais plutôt que d'y voir le symptôme d'une institution occupée à administrer ses propres sièges, le prélat y voit un appel à de nouvelles vocations. Il invite ainsi les fidèles désireux de servir le Très-Haut à se manifester et à entreprendre un véritable parcours de formation spirituelle et doctrinale.

Une réponse qui oppose donc à la critique de l'Église des places celle d'une Église gardienne des âmes, et qui rappelle que, derrière la forêt des décrets et des dignités, l'institution affirme ne poursuivre qu'une seule finalité : le salut des fidèles, la Justice et la Paix. La KAP publie intégralement ce droit de réponse afin que chacun puisse juger sur pièces et confronter les deux conceptions de l'Église.

À lire ici : Ecclesia Animarum Custos, réponse du Cardinal Doyen Francesco Maria Sforza.


iZaac pour l'AAP agence des Terres au Milieu

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À Saumur (AAP) - Il y a des jours où l’on comprend pourquoi les Angevins ont inventé les procès, les armées et probablement les tavernes : il faut bien pouvoir se remettre de ce qui arrive sur les champs de bataille.

À lire : Aujourd'hui, en chemin, vous avez croisé l'armée « Ita diis placuit »

Le Pas d’Armes de l’Archiduché, annoncé à grand renfort de fanfares, d’armures, de vieilles rancunes et de promesses d’écus, avait jusqu’ici quelque chose de bon enfant. On s’inscrivait, on plaisantait, on faisait mine de ne pas avoir peur et chacun se préparait à expliquer à son voisin que, cette fois, il allait voir ce qu’il allait voir. À Saumur, il semble qu’on ait désormais vu. Et que ce soit surtout Saumur qui ait vu.

Les premières escarmouches viennent en effet de rappeler une vérité ancienne : dans un Pas d’Armes, le mot « armes » n'est pas uniquement décoratif. Anaon, fraîchement revenue du champ de bataille avec la satisfaction modeste d’une personne qui a découvert qu’elle était encore vivante, s’est ainsi enquise publiquement de savoir si Saumur venait de « se faire démolir le uc ». La formulation, certes peu académique, présente au moins l’avantage de la clarté. La réponse semble être : oui, quelque peu.

Mais que les amateurs de catastrophes militaires se rassurent : Anaon n’est pas morte. Elle nous prie de considérer cela comme un miracle. Dans une province où l’on transforme volontiers chaque escarmouche en épopée et chaque blessure en récit héroïque, il faudra donc ajouter le miracle au bilan officiel. Pendant ce temps, Giorgio découvre la solidarité angevine

L’un des premiers épisodes véritablement remarquables de cette campagne concerne toutefois Giorgio Voli. Le malheureux a croisé la route de la Rouquine. Il en gardera, selon les premières informations disponibles, un souvenir durable. À l'heure où les honnêtes gens dorment encore et que les soldats raisonnables devraient probablement en faire autant, Giorgio a engagé le combat contre l’armée Ita diis placuit, commandée par Euphrosyne. Résultat des opérations : Giorgio a été grièvement blessé , son arme a été détruite, et le brave Italien se retrouve avec dix jours d’indisponibilité.

On notera que l’ennemi ne s’est pas contenté de lui faire les poches : il lui a également pris son arme, sa santé et, probablement, une certaine confiance dans la Providence. Eireen, qui connaît manifestement la valeur d’un bon compte rendu militaire, a résumé l’affaire avec une délicatesse toute angevine : « Giorgio n'a pas aimé se faire faire les poches par la Rouquine. » Voilà qui devrait figurer dans les annales de la guerre.

Les choses sérieuses ont commencé. Jusqu’à présent, le Pas d’Armes pouvait encore passer pour une aimable réunion de gens en armure venus échanger quelques coups, quelques écus et beaucoup de vantardises. Ce n’est désormais plus tout à fait le cas. Les armées se rencontrent. Les armes cassent. Les hommes tombent. Les jours d’indisponibilité s’accumulent. C’est précisément à cet instant que l’Anjou devient intéressant.

Car ce petit duché de quelque cent vingt âmes, coincé au cœur de la France et toujours plus nombreux à expliquer aux provinces voisines comment elles devraient se tenir, possède une curieuse aptitude à transformer une fête en affaire d’État, une querelle en guerre et une guerre en occasion de se chamailler entre soi. Il fallait donc s’attendre à ce que le Pas d’Armes finisse par produire quelques résultats. Le premier est désormais acquis : Giorgio ne combattra pas pendant dix jours.

Le second reste à déterminer : qui sera le prochain à rencontrer la Rouquine ? Les paris sont ouverts. Enfin, façon de parler. En Anjou, les paris ont ceci de particulier qu’ils finissent généralement par coûter plus cher que prévu. La campagne ne fait donc que commencer. Et si les premiers coups ont déjà laissé quelques traces, il serait imprudent de croire que les derniers seront les moins douloureux.

Les choses sérieuses ont commencé. À Saumur, on a déjà commencé à compter les blessés. À Angers, on compte probablement encore les écus. Et quelque part, un Angevins prépare certainement une explication démontrant que tout cela était parfaitement prévu. C’est aussi cela, le Pas d’Armes.

À lire : en Anjou, quand les baffes deviennent patrimoine culturel


Domitille Rosépine pour l'AAP agence des Terres au Milieu

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À Genève (AAP) - Il aura suffi d'un qualificatif mal rangé dans une phrase démographique pour que les frontières de l'Histoire se mettent à frémir. Dans son article « Où restent les habitants ? », Emmanuel Todde, notre rédacteur, évoquait la Provence parmi les « grandes provinces impériales ». Une formulation qui n'a guère plu à la Provence, indépendante depuis le 22 novembre 1454, et dont la mémoire souveraine semble décidément avoir la peau sensible.

À lire : Où restent les habitants ?

La remarque a été portée à la connaissance d'Izaac, notre rédacteur en chef, lequel rappelle que l'article entendait traiter de démographie, non refaire la carte politique de l'Aristotélité. La Suisse, elle aussi citée dans cette comparaison, n'étant d'ailleurs pas davantage une province impériale. Mais l'intéressée ne l'entend pas ainsi. L'ancienne marquise Hersende rappelle que la Provence tient à son indépendance et à ce qu'elle soit reconnue comme telle, surtout face à une confusion historique susceptible, selon elle, d'induire les lecteurs en erreur.

De son côté, Izaac refuse de modifier l'article ou ses chiffres, préférant laisser à l'échange le soin de produire sa propre rectification historique. Après tout, explique-t-il en substance, une erreur relevée et combattue est encore une occasion d'enseigner l'Histoire. Et de rappeler, avec cette délicatesse toute genevoise qui fait parfois davantage de dégâts qu'un marteau de guerre, que les proclamations, sceaux, titres et galons ont finalement moins de poids que les réalités qui s'imposent « in gratibus ». Car, selon le mot d'Izaac, « C’est au nombre des lances que se mesurent les indépendances, et sous quelle bannière elles s’illustrent ».

L'AAP vous invite à lire l'intégralité de cet échange en droit de réponse, où il est question de Provence, de souveraineté, de mémoire historique, de frontières et, plus accessoirement, d'un fameux pet de nonne dans la sacristie de Saint-Titus.

À lire : Il semble ignorer qu'elle est indépendante depuis le 22 novembre 1454


Etienne Berne pour l'AAP agence des Terres au Milieu

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À Arles (AAP) - Il faut rendre justice à cette Église : elle sait admirablement tenir la place. Elle tient les cathèdres, les chancelleries, les chancels, les sceaux, les registres, les titres, les préséances et les fauteuils. Elle tient si bien la place que l'on pourrait croire que le Très-Haut lui a confié non pas le salut des âmes, mais la garde des sièges. Et quelle armée de titulaires pour défendre ces sièges ! Primat ici, cardinal là, archevêque ailleurs, administrateur sede vacante quelque part entre deux voyages, premier vice-primat, deuxième vice-primat, troisième vice-primat et, si l'on en croit les parchemins, il ne manque bientôt plus qu'un quatrième vice-primat pour surveiller les trois autres.

L'Église possède des titres à n'en plus savoir que faire. Ce qui lui manque, en revanche, paraît plus difficile à trouver. Une mission. Regardons donc ce que font ces princes de l'Église lorsqu'un siège devient vacant. Ils nomment quelqu'un. Et lorsqu'un autre siège est contesté ? Ils précisent qui a le droit de nommer. Et lorsque deux prélats se disputent ? Ils rappellent les règles. Et lorsqu'un fidèle demande où est son Église ? On lui montre le sceau. Voilà donc le grand mystère de cette institution : là où le croyant cherche une Église, elle lui répond par une procédure. Là où il cherche un pasteur, elle lui présente un titulaire. Là où il cherche la foi, elle lui montre une hiérarchie.

L'affaire d'Arles en offre une caricature presque parfaite. Le siège est vacant. Qu'à cela ne tienne : Rome dépêche un administrateur. On nous explique aussitôt, avec toute la gravité des docteurs du droit canonique, que l'administrateur n'est pas l'archevêque, qu'il n'en possède pas la charge pastorale, qu'il n'exerce pas son autorité spirituelle, qu'il n'en possède pas les prérogatives politiques. Fort bien. Mais alors, demandons simplement : qui possède réellement la charge des âmes ?

À lire la réponse de Rome ne s'est pas fait attendre
À lire En premier lieu, le siège métropolitain d'Aix n'est pas vacant.

À Arles, on invite les fidèles à écrire à celui-ci, à Marseille à celle-là, ailleurs à un autre encore. Pour les sacrements, il faudra trouver un clerc compétent. Pour la pastorale, un administrateur. Pour l'autorité, un archevêque qui n'existe pas encore. Pour la juridiction, une assemblée. Pour le reste, Rome. Et l'on s'étonnera ensuite que les églises soient ouvertes tandis que les cathèdres demeurent silencieuses. Mais rassurons-nous : la chaise, elle, est parfaitement occupée.

Voilà le véritable talent de cette Église. Elle ne laisse jamais une fonction sans fonctionnaire. Un évêque disparaît ? Administrateur. Un vice-primat disparaît ? Nouveau vice-primat. Un Primat arrive ? Nouveau conseil. Un archevêché est vacant ? Nouvelle nomination. Un titre devient disponible ? Quelqu'un le recevra. Ainsi tourne la grande roue des dignités, et chacun monte d'un degré pendant que les fidèles attendent toujours que quelqu'un leur parle de Dieu.

Il faut toutefois reconnaître à cette Église un admirable zèle : elle ne manque jamais de rappeler qu'elle ne fait pas de politique. Elle le rappelle justement dans des textes où elle explique qui dispose du droit de veto, qui possède la compétence territoriale, à quelle primatie appartient telle province, quel prélat peut intervenir, quelle autorité doit être consultée et pourquoi un autre prélat ferait mieux de rester à distance. C'est une forme très particulière de non-politique. C'est celle qui consiste à faire de la politique en prenant soin de l'appeler « juridiction ecclésiastique ».

En Provence, le spectacle devient savoureux. L'Archevêché d'Aix nous explique que la Provence est fidèle à Rome, que le Concordat protège les prérogatives de l'Église, que les autorités temporelles n'ont pas le droit de nommer les évêques et que le Primat du Saint-Empire est l'autorité compétente. Puis le Primat de France paraît vouloir venir renouer les liens. Et voilà que l'on s'indigne : Quels liens ? Ils n'ont jamais été rompus ! Nous voilà rassurés. Ils ne sont donc pas rompus. Ils sont simplement suffisamment complexes pour que chacun puisse expliquer à l'autre qu'il n'a rien à faire chez lui.

Et pendant ce temps, voici la grande machine ecclésiastique qui continue de produire ses parchemins. Elle scelle. Elle authentifie. Elle proclame. Elle nomme. Elle démet. Elle distingue. Elle classe. Elle ordonne. Elle excommunie. Puis elle recommence. Et lorsque quelqu'un demande pourquoi, on lui répond que c'est ainsi que fonctionne l'Église. Mais c'est précisément la question. À quoi sert-elle ? À sauver les âmes ? Alors pourquoi tant de pages consacrées aux sièges, aux titres et aux compétences ? À enseigner Aristote ? Alors pourquoi faut-il un cardinal pour expliquer à un autre cardinal qui peut entrer dans quelle cathédrale ? À conduire les hommes vers Dieu ? Alors pourquoi la mesure de la fidélité semble-t-elle si souvent être l'obéissance à l'institution plutôt que la connaissance du Très-Haut ? À servir les fidèles ? Alors pourquoi entend-on davantage parler des titulaires que des troupeaux ?

Et voici qu'apparaît parfois un homme qui ose dire : « Je ne vous reconnais plus comme mes maîtres. » Alors soudain, l'Église retrouve une vigueur admirable. Elle sait immédiatement quoi faire. Elle connaît le mot. Excommunication. Elle sait également quoi dire : hérésie, Sans-Nom, Genevois, corruption de l'âme, absence de légitimité. Tout ce qui manquait pour administrer une paroisse semble soudain disponible pour condamner un adversaire.

Il faut donc croire que l'Église possède une grâce particulière : elle devient extraordinairement efficace dès qu'il s'agit de défendre son monopole. Et c'est ici que se dévoile peut-être son véritable ministère. Non pas conduire. Non pas convaincre. Non pas convertir. Mais tenir la place. Tenir la place de l'évêque. Tenir la place du Primat. Tenir la place du cardinal. Tenir la place de Rome. Tenir la place du droit. Tenir la place de la vérité. Et, surtout, empêcher quiconque d'autre ne s'y asseye.

Car l'on comprend mieux alors pourquoi tant de choses sont si soigneusement réglementées. Il ne faudrait surtout pas qu'un autre prêche sans autorisation. Il ne faudrait pas qu'un autre baptise. Il ne faudrait pas qu'un autre enseigne. Il ne faudrait pas qu'un autre prétende être évêque. Il ne faudrait pas qu'un autre nomme. Il ne faudrait pas qu'un autre interprète. Il ne faudrait pas qu'un autre décide. Il ne faudrait pas qu'un autre occupe la place. La place est sacrée.

Quant à ce qui devrait l'habiter, la foi, la charité, la vérité, la conscience, la prédication et le service, cela peut attendre. Il y a quelque chose d'infiniment ironique à voir cette institution proclamer sans cesse la fraternité tout en passant son temps à déterminer lequel de ses frères possède le droit de parler avant l'autre. Elle proclame la pauvreté spirituelle depuis des palais de titres. Elle prêche l'humilité sous des montagnes de dignités. Elle parle de liberté intérieure tout en distribuant des sanctions à ceux qui pensent autrement. Elle invoque la sagesse des Prophètes, puis demande à ses fidèles de ne pas regarder derrière le rideau. Et surtout, elle confond avec une remarquable constance l'Église avec ses bureaux.

Mais une cathèdre n'est pas une Église. Un sceau n'est pas une Église. Un cardinal n'est pas une Église. Un concordat n'est pas une Église. Un décret n'est pas une Église. Une excommunication n'est pas une Église. Et une procession de prélats bardés de titres ne devient pas davantage une Église parce qu'elle marche sous une bannière.

L'Église est là où la Parole est annoncée, où la conscience s'éveille, où le pécheur trouve le pardon, où le pauvre trouve son frère et où l'homme apprend à chercher Dieu plutôt qu'à craindre son supérieur. Le reste ? Le reste tient très bien la place. Et c'est peut-être tout le problème.

À lire Un cardinal pour Langres : Rome reprend la main


Beatus Rhenanus pour l'AAP agence des Terres au Milieu

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