Genève (AAP) - Discours touchant l’état des comtés, duchés et provinces, où l’on voit comment la légitimité s’y perd par ceux-là mêmes qui prétendent la garder.

Il est constant que toute République bien ordonnée doit être fondée sur une puissance souveraine, perpétuelle et absolue, laquelle ne reçoit loi que d’elle-même. Or, en plusieurs comtés, duchés et provinces de notre temps, ce principe se trouve renversé, non par l’effort d’un ennemi étranger, mais par la lente et tranquille corruption de ceux qui en avaient la garde.

La loi de ces États est pourtant claire, et nul ne la peut ignorer : de deux mois en deux mois, le peuple s’assemble et élit un Conseil de douze personnes, lequel désigne ensuite le Duc ou le Comte. Ainsi la puissance remonte-t-elle à sa source, qui est le consentement des citoyens, et redescend par le canal du Conseil jusqu’au chef. Voilà un ordre que Platon n’eût point désavoué, et que les Suisses eux-mêmes pourraient envier.

Mais le vice est dans ma pomme.

Quand une faction s’est une fois imposée par la parole, par l’éclat des titres et par l’ancienneté prétendue des lignages, nul n’ose plus contester ce qui n’est, à le bien considérer, qu’une curieuse aberration. Ici paraît un Grand Duc, là un Archiduc, ailleurs un Prince, une Évêque res parendo ou une Marquise, lesquels s’établissent sur une cour qui s’octroie à elle-même titres et fiefs.

Et c’est ici que se découvre le ressort le plus subtil de la corruption : l’Hérauderie. Cet office, qui devait être le greffe fidèle des honneurs, est devenu l’instrument des puissants. Ses officiers, diligents et sentencieux, comptent, rognent et dépouillent à leur aise : tantôt un baron absent du service des allégeances publiques, tantôt une duchesse endormie chez les nonnes. Ce que le droit ordonnait de garder en l’absence du possesseur, ils le tiennent pour abandonné, et le distribuent aux leurs.

Je dis donc que la maxime vulgaire, qui se tait consent, est ici tournée en maxime de rapine : le silence de l’absent devient le titre du présent.

Comment ces petites cours se maintiennent-elles ? Non point par la force, ni par le droit, mais par un commerce de reconnaissances : chacune tient pour valable l’Hérauderie de sa voisine, laquelle en retour tient pour bons les titres de la première. Ainsi va-t-on entre amis couronnés, et la chaîne des légitimités se ferme sur elle-même comme un serpent qui se mord la queue.

Le peuple y aide de son côté, car il aime les titres. Il les aligne en rang, il les exhibe, comme les enfants montrent leur zizi pour savoir qui l’a plus gros. Cette vanité commune est le plus ferme appui de la corruption : le sujet n’ose rien reprocher à un système dont il espère, quelque jour, être admis.

Il faut toutefois rendre justice à ce qui est juste. Au-dessous de ces vanités se trouve une autre réalité, et celle-là est solide : les nobles d’épée, qui par leur service font prospérer la ville, et qui, soit dit sans offense, sentent meilleur que les courtisans.

Or ceux-ci, ayant pris l’ascendant, ont trouvé le moyen de conserver les formes de l’élection en en vidant la substance. Le Conseil élit toujours le Comte, mais le Comte, vite abaissé au rang de simple régent, n’est plus que le lieutenant de la noblesse. Chacun s’y trouve content : on partage les domaines d’action, et celui qui a bien servi reçoit en retraite un fief qui l’introduit dans le cercle des optimates. Ainsi le magistrat élu devient-il, au terme de sa charge, ce qu’il avait passé sa charge à servir.

Voilà un système que l’on croirait infaillible, puisque le commun aspire aux titres, et que l'infatué aspire à ordonner le Ballet royal de la Nuit.

Mais il est une loi que d'aucun n’a pas manqué d’observer : nulle puissance n’est si bien assise qu’elle ne puisse être renversée par ce qui la fonde. Les révolutions des États ne naissent point toujours du dehors, elles se couvent dans la forme même que l’on croyait avoir domestiquée.

Car l’urne demeure. On l’avait tenue pour cérémonie, et voici qu’elle redevient puissance. Un jour que nul n’attendait, le suffrage cesse d’être un rite pour redevenir un acte, le Conseil se souvient qu’il est le Conseil, et le titre le mieux armé s’aperçoit qu’il ne tenait que par l’oubli du peuple. De la Chose qui se venge, ou des urnes qui cassent les burnes.

À lire en Catalogne, le prince a la couronne, les urnes ont les voix
À lire en Guyenne, un duc est un régent reconnu par le Louvre
À lire en Bretagne, on abrite les magouilles et on engraisse les arsouilles


Jean Bodin pour l'AAP agence des terres au Milieu

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