A Venezia (AAP) - Non v'è prigione più perfetta di quella le cui mura sono invisibili e le cui porte, in apparenza, restano aperte. Si crede di avere a che fare soltanto con un decreto, con un lasciapassare, con un semplice foglio da mostrare; e non ci si accorge di aver costruito, senza averne l'aria, una segreta vasta quanto una provincia, vasta quanto un regno, dove si può, certo, camminare, coltivare, commerciare, vivere in apparenza come prima, purché si chieda, a ogni passo, il permesso di farlo. Una prigione non ha bisogno di mura quando ha confini; le basta che non si possano più varcare senza il consenso di un altro.

Guardate ciò che accade. Si chiude Venezia e tutti i suoi confini, e si arriva a esigere un lasciapassare per entrare nella propria capitale se si ha avuto la sventura di uscirne; si vieta a tre miglia dalle sue coste ogni imbarcazione che non abbia chiesto licenza, pena l'affondamento senza nemmeno l'intimazione di fermarsi. Si chiude la Castiglia da diciotto mesi ormai compiuti, quand'anche i comunicati ufficiali proclamino essi stessi che il nemico è vinto, disciolto, imbarcato e in fuga, come se la segreta, una volta costruita, non avesse più bisogno di un prigioniero per continuare a esistere. Si chiude la Bretagna, e vi si trascina davanti ai giudici chi ha semplicemente attraversato una linea tracciata su una carta, come se quella linea avesse il potere di fare di un uomo un criminale laddove, il giorno prima, non era che un viaggiatore.

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Ciò che colpisce, in tutto questo, non è tanto il muro quanto l'arte con cui si fa passare il muro per una semplice precauzione, e la provincia per un territorio ancora libero mentre non è più, in verità, che un recinto sorvegliato. Perché cos'è una prigione a cielo aperto, se non un luogo dove vi si lascia l'illusione del movimento purché ogni movimento sia registrato, autorizzato, negato o concesso da una mano che non è la vostra? Non vi si rinchiude più dietro una porta: vi si rinchiude dietro una domanda. E la domanda, a differenza della porta, ha questo di terribile: si richiude da sola, ogni mattina, senza che occorra nemmeno un carceriere a spingerla.

E il popolo di queste province, che cosa fa? Il più delle volte, si accomoda alla sua segreta, e arriva persino ad adornarla. Si dice protetto piuttosto che rinchiuso. Confonde la sua contea con un rifugio, mentre non ne è che la cella allargata. Ho letto il racconto di un uomo che fu ambasciatore, consigliere, onorato perfino dalla patria che aveva servito, e che oggi si trova processato per tradimento per aver avuto, semplicemente, la propria casa dall'altra parte di un confine appena chiuso. Ecco quanto valgono i titoli e i gradi in una provincia diventata prigione: nulla, se non che rendono il prigioniero ancora più sorpreso nello scoprirsi tale. Lo si era decorato; lo si rinchiude. Lo si era detto figlio della patria; lo si dice straniero. Il sigillo non ha cambiato forma, è la mano che lo appone ad aver cambiato umore.

Non è tuttavia il confine in sé a doverci stupire, vi furono sempre muri, buone e cattive ragioni per voler sapere chi passa. Ciò che dovrebbe stupirci è la docilità con cui province intere si lasciano mutare in recinti senza che alcuna catena visibile ve le costringa, e la rapidità con cui un popolo si abitua al proprio confinamento, purché gli si continui a mostrare, in spettacolo, un nemico da temere e un decreto nuovo da osservare. Nessun esercito è necessario per custodire una prigione i cui stessi prigionieri sorvegliano le porte, reclamano i lasciapassare e denunciano chi le varca senza mostrarli.


Stefano della Boezia per la KAP, Agenzia della Terra in Mezzo

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