À Arles (AAP) - Où l'on verra que vieille chouette avisée finit par trouver le hibou à qui parler.

Or donc, mes bonnes gens, il était une fois une dame point sotte, ayant déjà usé ses jupons dans mainte mairie de par le royaume, qui vint s'installer à Arles avec son époux et deux compagnons de route, tout droit venus de Chambéry-en-Savoie, terre où, parole de dame, on ne communique pas plus qu'une carpe muette.

Premier jour, la vieille chouette, connaissant les rouages comme sa poche, se dit : "Pour le Codex, ce sera vite fait." Que nenni ! La voilà partie arpenter le dédale du Château comtal, montant, descendant, tournant sept fois dans le corridor avant de trouver enfin le précieux registre des lois, lequel, soit dit en passant, ne correspondait déjà plus tout à fait aux chemins indiqués sur les affiches de la gargote.

Deuxième surprise, et de taille : au bout d'une petite semaine à peine posée dans ses meubles, voilà notre dame sommée de payer l'impôt comtal ! Non que la bourse lui manquât, mais un petit mot d'accueil, cela n'aurait point mangé de pain. Que du silence. Quant à la mairie, coupable toute désignée de ce mutisme, on ne peut hélas lui jeter la pierre bien fort, la dame n'ayant pas encore eu le loisir de croiser sa maire, le tribun d'Arles, lui, semblait avoir élu domicile sous les oliviers, bercé par le chant des cigales, dans une sieste si profonde qu'aucune doléance ne fut jamais en mesure de l'en tirer.

Vint alors une demoiselle du Conseil, portant sous le bras la réponse officielle : le Conseil comtal siège au Château d'Aix, les comptes sont publiés chaque semaine, les lois sont rangées bien au chaud là-haut, et pour le reste on veut bien vous expliquer, venez donc chercher vous-même. Notre dame, qui espérait un mot clair plutôt qu'une nouvelle course au trésor, tourna les talons en haussant un sourcil, remerciant poliment mais sans grand enthousiasme, telle une aïeule qu'on prie d'aller consulter elle-même l'almanach plutôt qu'on lui en récite la page.

Mais c'était sans compter sur la Comtesse en personne. Dame Hersende, magnificence en chair et en os, courut rattraper notre chouette avant qu'elle ne s'envole définitivement, et lui expliqua, avec la patience d'une mère apprenant l'alphabet à son petit : la salle du Conseil est ouverte à tous, les comptes s'y affichent chaque semaine, on y voit passer colorants, céréales, salaires des mineurs, tout un inventaire de fourmi laborieuse, et le programme de mandat y fut dûment placardé dès le premier jour, avec mise à jour tous les quinze jours. Bref, la transparence existait bel et bien, simplement, il fallait, pour la voir, consentir à entrer dans la pièce plutôt que d'attendre qu'elle vînt frapper à sa porte.

Notre dame, apaisée mais pas tout à fait convaincue, fit sa révérence et expliqua à son tour, avec le bon sens d'une ancienne maire qui savait qu'écrire aux habitants prenait cinq minutes et évitait bien des malentendus : elle ne demandait pas la lune, juste qu'on prévînt les nouveaux venus avant qu'ils ne tombent des nues devant un impôt. Elle glissa au passage qu'elle avait bien vu le recrutement de maréchaux et de soldats inscrit au programme, mais là encore, silence clocher, pas un mot en gargote de sa province ni en halle de son village.

Et la Comtesse, fidèle au poste, revint alors avec le détail complet : l'impôt tombe toutes les quatre semaines, modeste, indispensable, car la mine d'or d'Aix, village clairsemé de 41 âmes, peine parfois même à couvrir le salaire de ses propres mineurs, d'où ces remerciements chaleureux à tous les Arlésiens montés piocher, et cette invitation à pousser jusqu'à Brignoles pour l'argile, pendant qu'on y est. Quant aux maréchaux, c'est la Prévôt qui recrute, deux par village en moyenne, poste ouvert à qui voudrait s'y essayer, quant aux soldats, on n'en recrute point à proprement parler, mais patience, la Défense civile viendra frapper à la porte des nouveaux arrivants une fois qu'ils auront pris racine.

Sur ce, notre dame, désormais fixée sur l'essentiel, sourit franchement et révéla le fin mot de sa venue : un projet de famille cher à son cœur, mené avec Sandino et Zé, autour d'un certain Foncet dont, visiblement, tout le monde en Provence commençait à avoir soupé qu'on lui en parlât. Elle rassura tout de même l'assemblée qu'elle avait déjà suffisamment donné en gardant une couronnée française du nom d'Armoria pour ne pas se précipiter vers maréchaussée ou soldatesque, mais que son épée, elle, resterait toujours fidèle au comté ou duché où elle poserait ses valises, Provence comprise. Et pour finir, en bonne ancienne édile qu'elle était, elle glissa une suggestion pleine de bon sens paysan : et si l'on imposait une ou deux journées de mine par semaine à chaque villageois, preuve à l'appui ? Ça ne mangeait pas de pain de le proposer.

Moralité de l'histoire, mes bonnes gens : entre un Château tortueux, une demoiselle qui renvoie aux archives, une Comtesse qui finit par tout expliquer de bonne grâce, et un tribun toujours endormi sous ses oliviers, la transparence, en Provence, existe bel et bien. Elle demande juste, parfois, qu'on vienne soi-même la secouer un peu pour la réveiller.

À lire : soyez la bienvenue en Provence !


Isadora Cancredi, commère professionnelle, pour l'AAP agence des Terres au Milieu

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