Il se passe des choses bien étranges dans notre bon royaume.
À peine les premières ruches ont-elles été installées que l'on voit fleurir des abeilleurs à tous les coins de rue.
Hier encore, ces honnêtes gens étaient forgerons, charpentiers ou cultivateurs. Aujourd'hui, les voilà coiffés de voiles de toile, courant derrière des essaims avec un enthousiasme qui ferait passer un enfant devant une pâtisserie pour un modèle de retenue.

Il faut dire que les perspectives sont alléchantes. Miel de toutes sortes, cire pour embellir les demeures avec d'élégantes statues, petit pot pour oindre son arme, hydromel pour les tavernes, recettes inédites... Les cuisines embaument désormais le miel de romarin, de tilleul ou de lavande. Les gourmands sont ravis, les cuisiniers jubilent, les sculpteurs renaissent et les taverniers commencent déjà à rêver de tonneaux qui se videront tout seuls.

Pour ma part, je pensais simplement profiter de cette révolution gastronomique. Une petite crêpe au miel de romarin, un verre d'eau fraîche et quelques notes pour mon prochain article. Une journée paisible.

Quelle naïveté.

À peine avais-je pris place que les conversations des tablées voisines m'ont laissé plus perplexe qu'un juge face à un procès impliquant trois nobles et un curé.

« Tu as de l'anis ?
— J'achète tout, jusqu'à cinq écus pièce !
— Vite, fouille ton grenier !
— J'en ai retrouvé trente-six derrière des sacs de farine ! Je suis riche ! »

De l'anis ?
Oui, vous avez bien lu.
Cette même fleur que tout le monde maudissait depuis des années.
Cette même fleur que l'on ramassait en soupirant.
Cette même fleur qui encombrait les charrettes plus sûrement qu'un chargement de pierres.
Cette même fleur qui valait péniblement quelques deniers... lorsqu'on trouvait un acheteur. Autrement dit : jamais.

On la jetait. On la laissait moisir dans les granges. Les plus prévoyants la conservaient uniquement dans l'espoir qu'un brigand assez malchanceux vide leur bourse et reparte avec plusieurs quintaux d'anis parfaitement inutile. Une vengeance malicieuse, mais particulièrement savoureuse.

Et voilà qu'aujourd'hui...
Cinq écus !
Le prix maximal autorisé.
Une multiplication de la valeur qui ferait pâlir d'envie les plus grands marchands du royaume.
J'ai même surpris un notable examiner une fleur d'anis avec autant de respect qu'une relique sacrée.
Un autre assurait très sérieusement qu'il détenait « un investissement d'avenir ».
Nous vivons décidément une époque fascinante.
Les anciens, qui se moquaient des collectionneurs de cailloux, se mettent à faire de même avec des fleurs.
Les voyageurs regrettent d'avoir vidé leurs sacs avant-hier.
Quant aux brigands... ils doivent probablement contempler leurs anciens butins avec un mélange de honte et de désespoir, en réalisant qu'ils ont peut-être abandonné une véritable fortune sur le bord des chemins.

Mais le plus mystérieux reste encore cette fameuse crêpe au miel d'anis.
J'avoue avoir d'abord cru à une erreur de recette. Depuis quand l'anis accompagne-t-il le miel ? Certains prétendent même que cette préparation aurait une propriété des plus étonnantes : elle ferait retrouver la sobriété plus vite qu'un seau d'eau glacée lancé en pleine figure.
Évidemment, personne n'oserait insinuer que nos Grands Cuisiniers Royaux aient imaginé une telle recette uniquement pour glisser une plaisanterie aux habitués des tavernes au sud de notre bon Royaume de France. Ce serait bien mal les connaître.
Ou peut-être les connaître un peu trop.
Quoi qu'il en soit, si l'on m'avait annoncé il y a une semaine que la fleur la plus encombrante, la plus détestée et la plus inutile du royaume deviendrait la nouvelle coqueluche des marchés grâce à des abeilles gourmandes, j'aurais demandé à mon interlocuteur de partager son hydromel.
Aujourd'hui, je ne demande plus qu'une chose :
Quelqu'un accepterait-il de me vendre un peu d'anis ?
Il paraît que c'est devenu un produit de luxe.


Par notre correspondant spécial, qui voulait simplement manger une crêpe.


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Article validé par Ladzserus, Rédacteur en Chef de la KAP France.
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