À Autun (AAP) - Il arrive que les événements les plus révélateurs ne soient pas ceux qui provoquent les plus grands fracas. Autun est saillie.

Selon plusieurs témoignages recueillis sur place, la défense de la ville aurait reposé sur bien peu d'épaules. Une seule défenseuse, Druzilla, aurait affronté les assaillants avant d'être grièvement blessée lors des combats. Le lendemain, des voyageurs décrivaient une cité presque vide, onze habitants à peine selon certains décomptes, des caisses du diocèse asséchées et une population émaciée réduite à contempler le passage de l'Histoire depuis le seuil de ses maisons.

Pourtant, ce qui surprend n'est pas la chute d'Autun. C'est le silence qui l'entoure. Point de grandes proclamations. Point de levées de boucliers. Point de débats publics. Comme si la disparition progressive des institutions locales, l'épuisement des villes et la diminution constante de leurs habitants relevaient désormais de l'ordre naturel des choses.

Le bon peuple, lui, connaît sa partition. Qu'il coupe du bois. Qu'il descende à la mine. Qu'il travaille aux champs. Qu'il paie taxes, impôts et dîmes. Et surtout qu'il ne s'inquiète pas. D'autres s'occupent de tout.

D'autres ? Toujours les mêmes. Quelques aristocrates laïcs, quelques dignitaires ecclésiastiques, quelques notables installés dans les salons où se discutent les affaires du monde loin du regard de ceux qui le peuplent. Entre eux, les nouvelles circulent vite. Les rapports s'échangent. Les chancelleries s'agitent. Les états-majors sont informés. Les diplomates commentent déjà les conséquences du passage d'une armée en Bourgogne.

Dans les couloirs feutrés, on murmure. Sur les places publiques, on se tait. Après tout, quelques milliers d'écus qu'est-ce donc ? Un pourboire pour des gueux qui ne méritent pas l'esclandre, plus vite passés, plus vite oubliés, mais dont les noms sont jalousement recensés en listes de traitres, d'ennemis à abattre, des gibiers de potences à estourbir dès qu'ils auront baissé la bannière.

Et lorsque le peuple réclame sa part de vie civique, on lui offre parfois un tournoi de tir à l'arc, une fête locale ou quelque jeu destiné à faire oublier que les décisions importantes se prennent ailleurs. Puis les mêmes s'étonnent. Ils s'étonnent que les conseils se vident. Ils s'étonnent que les charges restent vacantes. Ils s'étonnent que les villes se meurent lentement. Ils s'étonnent que les habitants désertent une vie publique dont ils sont devenus les spectateurs plus que les acteurs.

Comme si l'on pouvait durablement gouverner à douze ce qui concernait jadis des dizaines. Comme si l'accumulation des titres pouvait masquer l'absence croissante de citoyens. Comme si la longueur des titulatures suffisait à remplacer ceux qui ont cessé de venir.

Et l'Eglise ? Qui administre réellement ces biens lorsque les autorités censées les gouverner demeurent absentes ? Et surtout : au nom de qui ? Car de Rome, il ne vient presque rien. Ni déclaration. Ni explication. Ni projet. Le silence encore. Pourtant les dîmes continuent d'être perçues avec une remarquable régularité. Les coffres trouvent toujours des gardiens lorsque vient l'heure d'en tenir les clefs. Les cordons des bourses ne restent jamais longtemps sans mains pour les serrer. Pendant ce temps, les villes meurent. Les diocèses demeurent vacants. Les populations s'amenuisent. Et l'on continue d'échanger des analyses savantes dans des salons où l'on débat du peuple sans le peuple.

Autun n'est peut-être qu'un siège épiscopal de plus tombé dans la tourmente. Mais le silence qui a suivi sa prise raconte sans doute davantage sur l'état du royaume que la saillie elle-même.


Glaber pour l'AAP, agence de France

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Article validé par Ladzserus, Rédacteur en Chef de la KAP France.
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