À Nancy (AAP) - Les stratèges francophones de l'Empire viennent de faire une découverte qui bouleversera peut-être l'art militaire pour les siècles à venir : les soldats mangent. Les chevaux aussi. Quant aux épées, contrairement à ce que croient certains capitaines, elles ne poussent toujours pas dans les champs de blé.

Fini le temps de la petite chevauchée dominicale. Aujourd'hui, la guerre moderne, c'est six mois à regarder l'ennemi de loin en lui expliquant qu'on va lui apprendre les bonnes manières, puis soudain un après-midi où tout le monde se rentre dedans. Là, ça craque, ça casse, ça perce, ça râle, ça saigne. Une vraie foire à la ferraille. Les vivants ramassent les morts, les blessés ramassent ce qu'ils peuvent, on se tartine d'onguents virils, on remplace les boucliers transformés en passoires et les épées transformées en souvenirs, puis chacun retourne attendre six mois supplémentaires.

Le Conseil de défense de la zone francophone a donc fini par comprendre qu'avant d'envoyer des hommes mourir glorieusement pour la civilisation, il fallait déjà leur trouver quelque chose à manger pendant le voyage. C'est dans cet esprit qu'apparaît Aleksander Jeremiazs Roznowski, promu coordinateur des ravitaillements. Derrière cette appellation qui sonne comme un traité administratif rédigé par un moine insomniaque, se cache une fonction simple : empêcher une armée de découvrir au milieu de l'Italie qu'elle a laissé ses réserves en Lorraine. Parce qu'il faut bien l'avouer : les discours patriotiques remplissent les cœurs pendant 15 jours, mais assez mal les estomacs pendant six mois. Autour de lui gravite désormais une jolie collection de spécialistes.

Garsande Lucile Meridio Ducastel de Montecano est chargée de compter les habitants. Un métier ingrat : il faut deux fois dix doigts. Compter les morts est déjà compliqué. Compter les vivants, qui changent de ville, de province, d'opinion et parfois de camp, relève presque de la sorcellerie.

Elvyna de Vandimion von Riddermark d'Acoma reçoit les stocks militaires. Son domaine, c'est la poésie du tonneau de farine, la romance du bouclier neuf et l'épopée du batao bien rempli. Autant de choses qui paraissent ennuyeuses jusqu'au moment précis où elles manquent.

William du Châtelet von Frayner se voit confier les ordres militaires. Depuis des générations, les gouvernements rêvent de canaliser l'énergie de la noblesse guerrière. Un peu comme on rêve d'atteler une tornade à une charrue. Le projet est ambitieux.

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Le plus remarquable reste néanmoins l'amour immodéré du conseil pour les listes. Liste des habitants. Liste des artisans. Liste des soldats. Liste des réserves. Liste des convois. Liste des ordres militaires. À ce rythme-là, si l'ennemi n'est pas vaincu par les armes, il pourrait finir étouffé sous une avalanche de registres.

Mais pour une fois, il faut reconnaître une certaine lucidité à nos administrateurs. Les guerres ne sont pas gagnées par les grands discours des tribunes. Elles sont gagnées par des gens qu'on ne cite jamais : le meunier qui fournit la farine, le forgeron qui remplace l'épée cassée, le marchand qui accepte de traverser trois provinces infestées de brigands pour livrer deux charrettes de vivres et un sac de clous. Le héros entre dans les chansons. Le logisticien entre dans les comptes. Et à la fin, c'est généralement le second qui permet au premier d'exister. Reste maintenant à voir si cette montagne de parchemins produira davantage que de l'encre séchée. Car dans l'Empire comme ailleurs, les conseils de guerre fabriquent volontiers des rapports. Les entrepôts, eux, ont la mauvaise habitude d'exiger du travail.

À lire : Au Peuple des provinces francophones impériales ;
A leurs Noblesses ;
À ceux qui liront ou se feront lire,


Domitille Rosépine pour l'AAP agence des Terres au Milieu

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