À Vérone (AAP) - Ici et là, dans les chancelleries de l’Aristotélité, les mines d’or font grise mine. Le système minier, naguère présenté comme le pilier des finances princières et l’espérance des trésoriers insomniaques, ressemble désormais à une charrette dont il manquerait trois roues sur quatre.

Le mal est connu. Trop peu de pierre, trop peu de fer pour entretenir les galeries aurifères, pas assez de bras pour descendre au fond des puits, et des salaires qui feraient fuir jusqu’au dernier journalier un peu soucieux de son dîner : 0,77 écu l’heure de mine. Une rémunération si chiche qu’elle semble moins destinée à attirer des travailleurs qu’à tester leur attachement spirituel au sacrifice.

Les analystes les plus savants murmurent déjà que la situation est intenable à moyen terme. Entendez : on court tout droit vers des mines rouillées, des caisses vides et des nobles expliquant, la main sur le cœur, que tout cela n’est qu’un léger ralentissement conjoncturel.

Et pourtant, Vérone semble avoir trouvé la parade. La recette ? D’une simplicité biblique. D’abord, lever le ban contre quelque obscur Ordre Noir dont les ramifications, à en croire les proclamations, serpentent de Kalmar jusqu’à Porto, en passant par Sienne, comme une pieuvre mélodramatique fort utile aux mobilisations de circonstance. Ensuite, rameuter tout ce que l’Aristotélité compte de noblesse d’épée, mercenaires, gentilshommes oisifs, capitaines en mal d’aventure, hérauts, collectionneurs de titres kilométriques et autres créatures parfumées aux quartiers nobles.

La liste semble interminable : cavaliers innamoratissimi, viscontesses constellées de rubis, ducs impériaux, grafen, heer van ceci, baronesses de cela, cavaliers de l’Apocalypse, harlekins et même quelques pavoni dalla bellezza esagerata. Une véritable foire héraldique. Toute cette belle assemblée, d’ordinaire occupée à se quereller pour des questions de lignage, d’honneur froissé ou de préférence gastronomique, se voit soudain reconvertie en force de travail indirecte.

Car pendant que les bannières claquent au vent et que l’on invoque croisades, menaces occultes et grands périls civilisationnels, Vérone accomplit son petit miracle comptable. La carrière de pierre, naguère modeste, ouvre soudain ses flancs à 550 travailleurs. Cinq cent cinquante. De quoi faire pâlir bien des provinces où l’on peine déjà à aligner trente âmes éveillées avant midi. Certes, la performance demeure modeste face aux 1430 places offertes par la fameuse mine d’or de Genève, vaste gouffre à bras et à ambitions. Mais toutes les villes n’ont ni le prestige martial ni la réputation vaguement soufrée de la cité lémanique, jadis carrefour des croisades et des fortunes rapides, et qui n’est plus aujourd’hui que l’ombre amaigrie de sa propre légende.

L’appel est d’une redoutable efficacité : suivez, marchez, venez défendre la juste cause — et recevez au passage un pain et un maïs, pourvu que votre inventaire ne déborde point. Le génie véronais réside là : transformer la guerre, les haines familiales, les conspirations et les dentelles nobiliaires en logistique minière. Là où d’autres provinces s’épuisent en interminables querelles, insultes sur l’origine des fromages, accusations de complots, dénonciations réciproques et autres raffinements diplomatiques, Vérone semble avoir compris qu’entre deux cris de guerre, on peut utilement extraire quelques quintaux de pierre.

Il faut pour cela une certaine hauteur de vue. Imaginer, en façade, Saint Roméo de l’Imperium et Juliette de Vérone, Crapulets et Montaigu braillards prêts à s’étriper au centre de la scène. Et, derrière le rideau, côté jardin, une armée bien moins poétique mais autrement plus redoutable : comptables, intendants, baillis et calculateurs pesant minutieusement fer, pierre, rendement et entretien de mines.

Le public contemple le drame. Les coulisses comptent les cailloux.

Et pendant que le reste de l’Aristotélité disserte sur l’effondrement du système minier, Vérone extrait. On dira ce qu’on voudra des Véronais, ils ont peut-être trouvé la pierre philosophale moderne : convertir les passions humaines en matériaux de construction. Ce qui, tout bien pesé, est peut-être la forme la plus accomplie de civilisation.


Gaspard de la Goupille dit Gégé, pour l'AAP agence des Terres au Milieu

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