Coimbra (KAP)

Há silêncios que parecem paz. Outros parecem medo. E há ainda aqueles, mais perigosos, que não parecem coisa nenhuma, porque ninguém sabe já se o Reino está a respirar devagar ou se simplesmente se esqueceu de respirar.

Desde o discurso de SMR José Pacheco, no passado dia 8 de abril, a Praça Pública de Portugal tornou-se uma coisa estranha. Não é bem uma praça; é mais um largo com memória. Ali, onde antes se juntavam vozes, acusações, respostas, risos, insultos, ameaças finas, sermões grossos e aquela velha mania portuguesa de discutir até a sombra das palavras, agora quase nada se ouve. Não se vê ninguém pelas ruas. Não se vê quem comente. Não se vê quem conteste. Não se vê quem pergunte. E quando um Reino inteiro deixa de perguntar, convém não aplaudir demasiado depressa.

Portugal sempre foi pequeno em pedra e enorme em ruído. Uma frase lançada na Praça Pública bastava para trazer meio Reino à janela. Um decreto mal escrito acordava nobres, plebeus, escribas, soldados, viúvas, primos e inimigos que juravam não se importar. Havia quem falasse de leis sem as ler, quem lesse leis sem as entender, e quem as entendesse apenas para as torcer melhor. Mas havia vida. Desordenada, venenosa, teatral, sim. Vida, ainda assim. Hoje, o que há é chão.

O Real Paço da Ribeira também não ajuda a dissipar a sensação. Depois do grande discurso do dia 8, esperava-se movimento, ou pelo menos sombra de movimento. Um Reino em guerra costuma produzir passos, portas abertas, mensageiros a entrar e sair, ministros fingindo pressa, conselheiros perdidos em pergaminhos, servidores a carregar tinta como se carregassem destino. Mas o Paço parece ter aprendido a arte de parecer fechado mesmo quando devia estar aberto.

Na Corte dos Nobres, que ainda costumava dar algum sinal de vida, não se vê verdadeiro movimento desde finais de março. Pior ainda nas Cortes Gerais. Ali, onde a Carta Magna coloca a união das vozes do povo, da nobreza e do clero, não se vê movimento desde o verão passado. O Tribunal Régio não fica atrás. Também ali o verão passado parece ter sido a última vela acesa com alguma convicção. E depois há a Real Chancelaria ou melhor, há o edifício, o nome, a poeira e a paciência dos que ainda fingem que aquilo existe. Dois anos sem que se veja sequer uma luz acesa.

Enquanto isso, lá fora, as penas continuam a trabalhar. Agora foi Valência quem falou. No comunicado assinado no Palácio Real de Valência, no décimo segundo dia do quinto mês de 1474, o Rei Socrate De La Rojas reafirmou a posição da Coroa Valenciana sobre a guerra que consome Portugal. Recordou o ataque da O.N.E. aos portos valencianos em outubro passado, falou da expulsão dos Semper Fidelis, confirmou a ativação do Artigo V da Liga Ibérica por Castela e Leão, e declarou que Valência mantém há meses contactos constantes com a Coroa Portuguesa e com o Condado de Lisboa, a quem prestou apoio estratégico, logístico e de inteligência.

Disse ainda que os seus exércitos marcham agora com os aliados da Liga Ibérica e da Coroa de França, e chamou o povo valenciano a preparar-se para o que descreve como apenas o começo. É curioso. Valência fala da guerra portuguesa com mais detalhe do que Portugal. Valência explica contactos, apoios, inteligência, logística, alianças, preparação produtiva, esforço militar e deveres futuros. A França fala. Castela fala. Aragão fala. A Catalunha fala. Valência fala. E em Portugal, onde a guerra entra pelas portas, pelas estradas, pelos portos e pelas feridas, a Praça Pública continua vazia.

Não se sabe, é verdade, se esta é a calma que precede a tempestade. Talvez os generais estejam a reagrupar. Talvez as tropas estejam a deslocar-se sem ruído. Talvez os exércitos estejam a lamber feridas, contar homens, coser carne, remendar botas e esperar a próxima ordem. Talvez o silêncio militar seja estratégia, e não abandono. Talvez alguém diga que, em tempos de guerra, nem tudo deve ser público. Naturalmente, ninguém pediria ao Rei que desenhasse os movimentos de tropas na parede da taberna.

Talvez amanhã se descubra que era tudo preparação. Que os generais se moviam, que os mensageiros corriam, que os ministros decidiam, que as Cortes respiravam por alguma fresta secreta. Portugal tornou-se um Reino cheio de talvezes, mas o silêncio político é outra coisa, e nenhum Reino deve habituar-se a governar às escuras.

Porque quando um aliado estrangeiro anuncia que há meses mantém contactos com a Coroa Portuguesa e com Lisboa, e ainda assim o Reino nada sabe pela boca das suas próprias instituições, o problema já não é apenas silêncio. É substituição. Outros contam por nós aquilo que os nossos deviam explicar. Outros dão forma pública ao que aqui fica fechado.

Não sei se é a calma que precede a tempestade. Sei apenas que Portugal nunca ouviu tanto silêncio.

Brigal para a KAP de PORTUGAL.


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