À Sienne (AAP) - Il est des heures où les cités cessent d’être de pierre pour devenir destin. Sienne, naguère fière sous ses tours, est aujourd’hui ce théâtre suspendu où les volontés humaines se heurtent à la fatalité. Cinq cent trente cinq âmes brûlantes s'y pressent aujourd'hui en batailles serrées, dans les murs et hors les murs. Tant de bannières !

Ainsi parle l’Orient, d’une voix ferme et sans tremblement : la ville est tombée. Non point, disent-ils, par caprice de conquête, mais comme tombe le fruit mûr, après que l’arbre a été trop longtemps secoué. Des Ottomans, épaulés des Siciliens et des Hellènes, ont franchi les portes, brisé les gonds, réduit au silence les murailles elles-mêmes. La justice, jurent-ils, a marché avec leurs armées, et la patience, trop longtemps mise à l’épreuve, a fini par enfanter le fer.

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Face à eux, l’Empire, vaste ombre aux contours incertains, s’est brisé moins sous les coups que sous son propre reflet. On lui avait offert des chemins, des mots, des délais, autant de ponts jetés au-dessus de l’abîme. Mais l’orgueil, ce conseiller perfide, a préféré la chute au détour.

Et voici qu’au cœur de cette tragédie, un empereur choit sans fracas. Non sur le champ d’honneur, mais dans le secret de ses murs, consumé non par l’ennemi, mais par l’insuffisance. Autour de lui, une cour d’échos et de flatteries, balayée comme feuilles mortes sous le vent d’acier.

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Mais la pièce ne s’achève point avec la chute du rideau siennois.

Car dans la ville même, où flottent désormais les étendards de la Mezzaluna et du Sud, grondent déjà d’autres voix. Dans les rues, sur les remparts, aux portes encore tièdes des assauts passés, se tiennent d’autres armées, impériales et alliées cette fois, rassemblées là un jour trop tard mais comme une mer prête à reprendre ce qu’elle croit sien. Elles regardent les murs occupés non comme une fin, mais comme une dette.

Sienne respire encore, mais d’un souffle court, pris entre deux volontés contraires : celle qui affirme avoir conclu, et celle qui s’apprête à recommencer. Et l’on dirait, à voir ces hommes qui s’arment sous le ciel d’avril, que la ville elle-même hésite entre deux vérités : celle d’une victoire proclamée, et celle d’une guerre qui, loin de finir, ne fait que changer de masque. Car en ces lieux, nul triomphe n’est jamais entier, et nulle chute jamais définitive.


Guillaume Remuepoire pour l'AAP agence des Terres au Milieu.

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