Straßbourg (AAP) - Pendant que, sur le front portugais, on s’écharpe avec application entre Portugais de Lisbonne et ceux de Coimbra, Irlandais, Français, Castillans et autres amateurs de frontières poreuses, voilà que les proclamations pleuvent plus dru que les carreaux d’arbalète.

Côté français, le connétable Wayllander de Leffe-Miras joue les chefs de chœur : “Tenez bon ! Des renforts arrivent !” promesse éternelle du militaire optimiste, répétée depuis que les bottes font de la boue. On rassure, on galvanise, on encense les blessés des précédentes curées et, surtout, on change le chef. Place au condottiere savoyard White de Tiallaz, gaillard réputé pour savoir faire marcher des hommes dans le bon sens ou au moins dans le même.

Dans la foulée, appel vibrant aux volontaires : venez, mes agneaux, c’est la croisade ! Traduction pour les initiés : y a plus grand monde sous la bannière, ramenez vos guêtres.

Chez les Aragonais, c’est le ballet des belles intentions : on salue, on approuve, on « prend les mesures nécessaires ». En clair, on aiguise les lames en regardant les voisins se faire trouer la peau. Mobilisation à petits pas, prudence en écharpe : l’art délicat de dire oui sans jamais préciser quand.

Et au milieu de ce concert martial, une petite musique grince : celle de l’Empire.

Car enfin, pendant que la péninsule ibérique s’embrase comme en Enfer, qui donc occupe les forces vives du gros Saint Royaume Impérial Nobiliaire Germanique ? Les Vénitiens, les Ottomans, les armées du Royaume des Deux-Siciles, sans oublier une ribambelle de clans français partis jouer les francs-tireurs sans parler des fameuses légions de l’Égide, qu’on annonce avec la régularité d’une comète et la ponctualité d’un mirage.

Autrement dit, t’as toute une foire à la castagne qui s’écharpe la bidoche du côté de la Botte, cimeterre au clair et plumet haut, en jurant ses grands dieux qu’elle flippe sa race devant l’Ordre Noir Atlantique. Foutaise et poudre noire aux yeux ! S’ils ont tant les chocottes, qu’ils aillent donc pointer chez le brave Général White, nom d’un p’tit canon savoyard, au lieu de faire les marlous en talon connu !

Et pendant ce temps-là, le péquin moyen pige que dalle, la ménagère pédale dans le maïs, le mioche collectionne les calots des animations ducales locales et la grande frangine se fait valser les jupons en taverne, histoire de pas s’ennuyer entre deux messes. Papa voit que du feu, maman a filé à l’anglaise avec une aventurière polonaise bien charpentée, et la pendule comtoise continue de faire tic-tac comme si de rien n’était.

Moralité : leurs histoires de guerre, mon vieux, c’est du brouillard épais. Des buts in gratibus ? Peut-être. Mais alors planqués si profond que même un rat des villes avec torche frontale y retrouverait pas son cousin des champs. Meridio d'ici ou Meridio de là ?

De quoi relativiser les grands discours indignés sur les agressions, les traités bafoués et les croisades contre le Mal avec un grand ONE. D’autant qu’au sommet, l’Empereur Atum semble attendu non pour tonner contre l’incendie italique, mais pour préparer, dit-on, un triomphe à la romaine à son plus brillant condottiere - White de Talliaz, mon Général au Portugal, il faut suivre - couronne de laurier comprise, tambours et trompettes en prime. Memento mori.

Pendant que les uns comptent leurs morts en Italie, d’autres comptent déjà les applaudissements.

Moralité : en Ibérie, en Italie, on se bat. Ailleurs, on s’agite. Et au sommet, on décore. La guerre, oui, mais chacun son front et surtout, chacun son pesctacle.

À lire : je dis merci


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