Siena (AAP) - Mentre principi e capitani stendono sulle loro tavole mappe coperte di tratti, cerchi e segni quasi cabalistici, la guerra segue una strada più tortuosa, dove il tragico sfiora di continuo il ridicolo. Ultimo capitolo in ordine di tempo: l’affare di Mantova, che ognuno racconta a modo suo, ma che nessuno sembra davvero comprendere.

Venezia avrebbe forzato le difese della città. C’è chi giura che l’assalto sia stato fulmineo, altri sostengono che il nemico sia entrato solo per uscire subito dopo, come respinto da una mano invisibile. Miracolo divino, astuzia raffinata o semplice confusione notturna? Sta di fatto che un solo difensore sarebbe bastato a far rifluire intere armate. Le mura, a quanto pare, reggono tanto per la pietra quanto per la Provvidenza.

Dal lato imperiale ci si indigna per la perfidia dell’attacco, scoprendo però, con un certo ritardo, che una dichiarazione di guerra era stata effettivamente proclamata qualche giorno prima. Semplicemente non aveva raggiunto le orecchie giuste, soffocata dal brusio dei messaggeri e dalle distrazioni delle cancellerie. Si accusa la sorte, il caso, perfino la negligenza dei chierici. Le pergamene, intanto, non si difendono.

I capi militari gareggiano allora in spiegazioni. Se Mantova non è caduta, è stata una scelta. Se degli uomini sono morti, è stato per onore. Morire non è più una sconfitta, ma una decisione strategica, soprattutto quando consente di preservare la città. Una sottigliezza che sfugge ancora ai semplici soldati, ma che gli stati maggiori maneggiano con grande disinvoltura.

Negli accampamenti l’attesa si allunga. Alcuni giurano di aver tenuto il nemico a bada per un’intera notte. Altri raccontano che si giocava a carte sotto la tenda mentre la vittoria si decideva altrove. I discorsi marziali abbondano, le prove molto meno. Si pretendono volti feroci e giuramenti infuocati, e si ottengono soprattutto sguardi perplessi.

A Firenze l’attenzione si concentra meno sui confini che sulla maestà dei principi, sulla loro prestanza e sulla loro immagine. Il potere ama essere ammirato, anche quando la guerra bussa alle porte. A Siena, invece, regna un silenzio pesante: troppa discrezione finisce sempre per somigliare a una confessione.

Quando la confusione diventa eccessiva, si invoca il Cielo. Si prega, si implora, si promettono ceri e processioni. Se nulla si chiarisce, si minaccia allora il castigo supremo: cambiare obbedienza, signore o destino, cosa che in questi tempi incerti vale quasi come una maledizione.

Le armate avanzano, arretrano, entrano ed escono, tutti gridano vittoria, nessuno riconosce la sconfitta, e la logica resta prudentemente alla porta. Ma rassicuriamoci: finché i cronisti avranno di che scrivere e sorridere sotto i baffi, il mondo, anche in guerra, continuerà a girare.

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Livia Saracena per la KAP, agenzia della terra in Mezzo

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