Straßbourg (AAP) - Warschau, in den ersten Tagen des Januar. Die Heere stehen unbeweglich vor seinen Mauern wie Statuen aus Eisen, doch der Krieg selbst schreitet anderswo voran. Er wandert in den Mündern der Menschen, in der Tinte der Verlautbarungen, in den Schreien, die man dem Wind entgegenschleudert. Jedes Lager schmiedet seine eigene Wahrheit wie eine Klinge und hofft, sie schneide schärfer als die des Nachbarn.

Der erste Donner bricht aus der Stimme Pithorrs hervor. Er erhebt sich gegen alle, die - so sagt er - fremde Schritte auf polnischen Boden rufen. Er verflucht ganze Häuser, brandmarkt die Gräfin Fenomena als Verräterin, geboren aus Rachsucht, und weiht den aus dem Balkan gekommenen Tyrannen samt seinen Legionen dem Feuer. Dann, als wolle er den Himmel selbst erreichen, ruft er ohne Umschweif: Tod Faraona, Tod dem Bund der Ägide.

Auf diesen Schrei antwortet Arlionx, der nicht zum Wind spricht, sondern zu Adéla Rakowska. Er wirft ihr vor, das Wort des Friedens zu verachten und die Autorität der Königin Teodora zu missachten, die von Krakau und Großpolen erwählt ist. Wo Rakowska List und Trug sieht, schwört Arlionx, das aufrichtige Antlitz des Friedens zu erkennen. Er nennt sich Diener Polens, während seine Gegner – so meint er – nur dem Götzen ihres eigenen Stolzes dienen.

Doch kaum sind diese Worte gefallen, da zerbricht Czedo sie schon. Er erinnert daran, dass Masowien niemals vor dieser Königin das Knie beugt und keine Einheit will, die mit dem Stiefel geschmiedet ist. Er verspottet Arlionx als Gaukler leerer Worte und klagt Krakau und Großpolen an, ihre Schwäche zu zeigen, indem sie fremde Schwerter zu Hilfe rufen. Und er fordert, wie ein altes Gesetz, den Respekt, der dem Hause Rakowski gebührt.

Während die Großen streiten wie Hähne im Hof, spricht das Volk leiser, doch nicht minder derb. In einer Schenke nahe den Mauern schildert Anemonka einen Krieg ohne Glanz: keine Trompeten, kein aufeinanderprallendes Eisen, nur Schlamm, Drohbriefe und saures Bier. Sie verhöhnt Krakau, spottet über Großpolen und über eine Königin, die sie kraftlos nennt, und sieht im Ruf nach Fremden das nackte Geständnis der Ohnmacht. Für jetzt, sagt sie, trinkt Warschau, lacht und wartet.

Andere setzen eine ernstere Maske auf. Aidaris besingt die Verteidigung Warschaus wie eine Tugend: Bürger, bereit zu leiden für das Gemeinwohl, gegen Heere, die vom Eigennutz getrieben und von Söldnern gestützt werden. Dann nennt er Verräter und zählt unter ihnen Fenomena auf, die er dem Schimpf Polens weiht.

Doch dieses Lied findet sogleich Widerspruch. Aus dem feindlichen Lager steigen Stimmen auf, die sagen: Eure Patrioten dienen im Geheimen fernen Herren. Eure Mauern hüten nicht mehr die Unschuld, sie schließen die Schuld ein. Die, die sich dahinter bergen, hoffen auf Hilfe, die nicht kommt, denn die Spielfiguren bleiben immer auf dem Brett zurück, wenn die Spieler ihr Spiel beendet haben.

Da spricht Dorka mit dem Ton alter Weisheit ein Sprichwort: Wer Wind sät, erntet Sturm. Sie erinnert an Plünderungen, an Schulden schwer wie Ketten, an angesammelte Kränkungen und sagt, der Becher laufe nun über.

Selbst das Wort „Söldner“ wird zur Waffe. Die einen schleudern es als Beleidigung, die anderen stoßen es als Lüge zurück. Manche schwören, sie kämpften weder für Gold noch für unsichtbare Herren, sondern weil der Krieg ihr Blut und ihr Ruf sei.

So liegen um das unbewegliche Warschau zwei Belagerungen. Die eine ist aus Holz und Stein, die andere aus Worten und Galle. Die Mauern halten noch, doch die Zungen wollen nicht mehr überzeugen: sie wollen siegen. Und während jeder „Vaterland“ und „Verrat“ schreit, wartet die Stadt, ohne zu wissen, ob das nächste Geräusch der Sturmangriff ist … oder ein neuer Ruf, der in den Wind geworfen wird.

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Hieronymus Rhenanus Für die KAP-Agentur der Länder in Mitte

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