Straßbourg (AAP) - Sie sagen, das Reich leere sich wie ein rissiger Krug, und sie haben recht. Doch sie starren nur auf den Boden des Gefäßes, ohne jemals den Blick zu jenen zu erheben, die direkt aus dem Flaschenhals trinken. Einst, als das Reich fast siebentausend Seelen zählte, trat man sich auf den Plätzen fast auf die Sandalen, und die Tavernen liefen schneller über als die Reden der Redner. Heute sprechen die Register für sich selbst: fünfeinhalbtausend, vielleicht sechstausend, wenn die Winde günstig stehen. Der Rest ist verdampft – nicht in göttlichem Rauch, sondern in erschöpften Seufzern.

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Die selbsternannten Weisen erklären dies mit dem Fehlen von Belustigungen. Sie sagen: „Gebt dem Volk Spiele, versteckt Schätze unter den Kieselsteinen, hängt im Winter Überraschungen an die Zweige, und es wird zurückkehren.“ Was für ein Scherz! In der Zeit, als das Reich wie ein übervoller Bienenstock summte, jagte niemand saisonalen Tand hinterher. Man kam, weil etwas geschah, weil die Großen mit den Kleinen sprachen, weil selbst Streitigkeiten wie Abenteuer wirkten. Dem Mangel an Festen die Schuld zu geben, ist, als würde man einem Toten vorwerfen, dass er nicht tanzt.

Denn während die Zahlen sinken, steigen die Eliten auf… aber nur die Treppen ihrer Paläste. Dort sperren sie sich ein wie fette Katzen in gut verschlossenen Speisekammern. Dort tauschen sie sich aus, schmieden Ränke, bewundern einander und verkaufen sich Versprechen wie überteuerte Oliven. Draußen hört das Volk nichts mehr. Es liest nichts mehr. Es schreibt nichts mehr. Und wenn man keine Geschichte mehr zu erzählen hat, verlässt man schließlich die Erzählung.

Die Register zeigen dennoch die absurde Akribie des Systems. Lothringen, Baden, Cilli... In diesem Herzogtum zählte man einst zweihundert Einwohner; heute sind es weniger als hundert. In jener Grafschaft beträgt der Verlust nur zwanzig oder dreißig Seelen, aber jedes Jahr aufs Neue zwanzig oder dreißig, wie Haare, die eines nach dem anderen ausfallen, bis der Schädel glänzt. Die Eliten sehen dem zu und nicken zufrieden: „Die Regeln werden eingehalten. Die Minen laufen. Die Kassen sind voll.“

Ach, die Minen! Das ist der wahre Gott des Reiches. Man füttert die Minen, um die Grafschaft zu bereichern; man bereichert die Grafschaft, um seltene Pigmente zu kaufen; man verschleudert diese Pigmente für prunkvolle Feste, um so das Ansehen zu steigern; und wenn das Ansehen fett genug ist, öffnet man die Amtsstuben länger, um besser zu verwalten… was die Minen brauchen. Alles dreht sich im Kreis wie ein Hund, der seinen eigenen Schwanz jagt, sehr stolz auf seine Ausdauer, ohne sich jemals zu fragen, warum er eigentlich rennt.

In der Zwischenzeit beglückwünschen sich die Eliten selbst. Sie dekorieren sich gegenseitig, richten über sich unter „höchsten Kameraden“ und sprechen sich in geschlossenen Zirkeln selbst von aller Schuld frei. Wer stört, wird diskret versenkt, wie ein Kahn, den man bei Nacht durchbohrt. Wer gefällt, erhält einen goldenen Freibrief. Was die Unerwünschten betrifft, so betrachtet man sie mit der gleichen Aufmerksamkeit wie den Staub auf den Stiefeln: Man schüttelt sie ab und geht weiter.

Und dann wundert man sich, dass die Massen sich zurückziehen. Aber warum sollten sie bleiben? Um verschlossenen Türen Beifall zu spenden? Um Paläste zu bewundern, die sie niemals betreten werden? Um einer Maschine zu dienen, die sie ignoriert? Nein. Sie gehen schweigend, und dieses Schweigen ist betäubender als all das alte Geschrei.

So betrachtet sich das Reich, wohlregiert nach seinen eigenen Spiegelbildern, während es sich leert. Die Zahlen sinken, die Minen glänzen, die Feste funkeln, und die Plätze bleiben leer. Und wenn es jemand wagt zu sagen, dass das Übel von oben kommt, antwortet man ihm, man müsse nur eine neue Feierlichkeit organisieren. Was für eine prächtige Farce! Als könnte man ein Reich mit Konfetti füllen, wenn das fehlt, was es einst lebendig machte: der Stolz, dazuzugehören, und der Wille, daran zu glauben.

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Hieronymus Rhenanus Für die KAP-Agentur der Länder in Mitte

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