À Bordeaux (AAP) - Ce matin, la salle du tribunal de Bordeaux grouille d’une agitation lourde, presque épaisse, comme un brouillard venu de la mer. Le peuple afflue, se presse, se bouscule, et l’air, saturé de chaleur humaine, vibre du souffle des conversations étouffées. Sous la lueur des torches, les murs de pierre, humides et lézardés, semblent s’animer ; ils écoutent, eux aussi, comme des témoins muets façonnés par des siècles d’affaires sordides.

Au premier rang, Hector, le vieux greffier relégué de la Pairie, s’installe avec la résignation d’un homme qui traîne derrière lui tout un passé de grandeur défunte. Il trempe sa plume dans l’encrier, mais ses doigts frémissent, frôlant parfois, involontairement, le rebord de son pupitre. À sa gauche, posé comme une provocation silencieuse, un petit tonnelet de vin brille sous les flammes, et le regard d’Hector, malgré lui, revient sans cesse vers ce modeste trésor. Ce tonnelet, pour lui, c’est la seule chaleur fraternelle dans ce monde froid de parchemins et de sentences.

Le silence tombe quand la double porte s’ouvre avec un soupir de bois fatigué. Le juge Sire Sirius Black entre, silhouette noire et rouge, aussi rigide que la justice qu’il incarne. Il marche d’un pas mesuré, sous les yeux d’une foule suspendue à sa démarche, comme si chaque mouvement du magistrat portait déjà une part du verdict. Il s’installe, droit, grave, mais son regard dévie, l’espace d’un instant, vers le tonnelet posé devant lui. Une déception sourde traverse ses traits : il n’y a pas de timbale. Le pouvoir ne protège pas de la soif.

Puis la procureure VroQ se lève, ouvrant ses parchemins avec un claquement sec qui tranche l’air saturé. Elle parle, et sa voix, claire, d’une précision presque chirurgicale, envahit la salle. « Accusé, levez-vous. Gourgandin - trahison. » Le mot ricoche contre les murs comme une pierre lancée dans une grange vide, et la foule se fige. On sent un frisson passer sur les bancs, un frémissement animal. La trahison : le crime qui renverse les hommes, qui souille les lignages.

La procureure déroule alors les faits, heure par heure, presque minute par minute, avec cette exactitude qui écrase les résistances. Elle raconte le chef de port qui, dès le 14 novembre, parle de sacrifier une caraque royale. Elle lit l’ordre venu du Vice-Amiral, net, écrit au milieu de la nuit : « Absolument hors de question de sortir une caraque. » Elle rapporte, d’une voix que rien n’ébranle, l’acte qui suit : la sortie du navire, la désobéissance flagrante, l’instant où La Baudroie glisse hors de la cale sèche comme un animal livré à la boucherie. Et la salle écoute. Même les murs semblent retenir leur souffle. L’air est tendu comme une corde prête à rompre.

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Dans le box, Gourgandin se tient droit, mais on lit sur son visage la fatigue des hommes qui se battent encore seulement par habitude. Ses yeux restent fixes, comme s’il cherchait à voir à travers la tempête qui l’emporte, comme s’il espérait apercevoir une planche à laquelle s’agripper.

La procureure ajoute les mots qui blessent comme des coups de boutoir : faute lourde, désobéissance, destruction du matériel royal. Elle cite les textes, les devoirs, les preuves. Chaque phrase tombe comme un marteau sur l’enclume. Lorsque son réquisitoire se termine, un silence épais descend, lourd comme une chape de plomb. Alors, lentement, le juge redresse le dos, comme si la bataille véritable commençait enfin.

« Pour moi, seuls les faits comptent. » Sa voix, grave, roule dans la salle. Son regard, un bref instant, revient vers le tonnelet. Puis il appelle : « Messire Arnaga, avancez. » La foule frémit. On se penche, on se tord le cou pour mieux voir celui qui vient témoigner.
Les bancs craquent, la poussière s’élève. C’est comme un souffle de mer qui traverse l’assemblée.

Le procès commence vraiment.

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Monsieur Firmin Fouillededans, chroniqueur judiciaire pour l'AAP agence des Terres au Milieu

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